Os mais velhos contam que a Comadre Fulozinha é uma entidade do folclore rural, uma menina travessa que vive na mata e protege os animais. Mas, como toda criança, ela adora uma boa brincadeira. E suas brincadeiras, ah, essas são famosas por toda a vida no campo.

O principal sinal de sua passagem são as tranças misteriosas que aparecem nas crinas dos cavalos durante a noite. Lindas e perfeitamente feitas, como se mãos invisíveis tivessem trabalhado com esmero. Ninguém as desfaz, pois dizem que isso irrita a Comadre. É um causo que passa de geração em geração, um lembrete de que a natureza tem seus próprios encantos e mistérios.

Mas as travessuras da Comadre Fulozinha não param por aí. Ela adora esconder objetos, especialmente fumo de rolo dos peões mais descuidados. De repente, o fumo some do bolso, para reaparecer dias depois em um lugar inusitado, como em cima de um galho de árvore ou dentro de um chapéu esquecido. É a forma dela de lembrar que é preciso estar atento e respeitar os domínios da mata.

“Uma vez, meu avô deixou o fumo em cima da mesa da varanda”, conta o Seu Zé, um dos peões mais antigos da fazenda. “No outro dia, o fumo tinha sumido. Procuramos por tudo, e nada. Dias depois, ele achou o fumo pendurado no galho de uma mangueira, todo molhado da chuva. Era a Comadre Fulozinha dando um recado!” Ele ri, com o brilho nos olhos de quem já se acostumou com as peraltices da entidade.

O assobio da Comadre Fulozinha também é algo a se notar. Um som agudo e melancólico que corta o silêncio da mata, especialmente em noites de lua cheia. Alguns dizem que é um aviso, outros que é apenas a forma dela de se manifestar. O importante é não responder ao assobio, pois isso pode atrair sua atenção de forma indesejada.

Na Fazenda Quirón, a Comadre Fulozinha é mais do que uma lenda; ela é parte da paisagem, do imaginário e das histórias da roça que enriquecem o dia a dia. Ela nos lembra que, mesmo com todo o avanço, ainda há espaço para o mistério, para o respeito à natureza e para a magia que só o campo pode oferecer. E, quem sabe, talvez ela esteja por perto, observando, enquanto você lê este causo.

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Tudo começou com o velho Tião, um peão valente e meio teimoso que trabalhava na fazenda há muitos anos. Ele não acreditava em assombração, ria dos “causos” e dizia que “quem trabalha não tem tempo pra ter medo”.

Numa sexta-feira de Quaresma, depois de um dia de lida, o pessoal se reuniu na cozinha, e a conversa caiu, como sempre, nas histórias de assombração. Falaram da Procissão das Almas, um cortejo de espíritos que, diziam, passava pela Estrada Velha exatamente à meia-noite, carregando velas que não se apagavam com o vento. A regra era clara: se ouvir o cântico, feche a janela, reze e não olhe. Olhar era um convite para se juntar a eles.

Tião, com seu peito estufado de coragem (ou seria orgulho?), soltou uma gargalhada. “Pois hoje eu vou ver essa tal procissão de perto! Quero ver se alma tem sombra.”

Ninguém conseguiu convencê-lo do contrário. Perto da meia-noite, ele pegou seu cavalo, ajeitou o chapéu e partiu em direção à Estrada Velha, ignorando os apelos e as rezas de quem ficou.

O tempo passou. Uma hora, duas… e nada do Tião voltar. O silêncio da madrugada ficou pesado, carregado de uma angústia que nem o café quente conseguia afastar.

Ao primeiro sinal do sol, um grupo de homens foi procurá-lo. Encontraram seu cavalo pastando sozinho, assustado, perto da porteira. E, mais à frente, no meio da estrada, estava o chapéu de Tião, caído no chão. Dele, nem sinal.

Procuraram por dias, mas o velho Tião nunca mais foi visto.

No entanto, a história não acaba aí. Dizem que, algumas semanas depois, numa outra noite escura de sexta-feira, o filho mais novo do Tião, um menino de uns dez anos, acordou assustado com um som de reza vindo de longe. Curioso, ele foi até a janela e olhou para a Estrada Velha.

Ele viu a procissão. Uma fila de vultos caminhando lentamente, cada um segurando uma vela cuja chama pálida não piscava. E, no final da fila, mancando um pouco, vinha um homem que ele conhecia bem. O homem usava as mesmas roupas do seu pai e, ao passar em frente à casa, virou o rosto lentamente. Seus olhos eram vazios, e ele carregava a vela mais alta de todas.

O menino nunca mais foi o mesmo. E, até hoje, os mais antigos da Fazenda Quirón ensinam: “Não duvide do que a noite esconde e nunca, jamais, espie a Procissão das Almas. É um caminho sem volta.”

Autor: Desconhecido

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